04/05/2026 | 4 min de lectura
Hoy es Lag BaOmer, una festividad que, a simple vista, está envuelta en una paradoja. Celebramos con fuego y cantos el día en que falleció un gran sabio, Rabí Shimón bar Yojai. ¿Por qué celebrar una muerte? ¿Por qué tanta luz para un final? La respuesta es una historia de poder, secretos y una cueva milagrosa que nos invita a cambiar nuestra forma de ver la vida ordinaria.
La Huida hacia la Profundidad
Retrocede dos milenios. El Imperio Romano domina Judea y ha proscrito la enseñanza de la Torá bajo pena de muerte. En ese clima de opresión, un alumno excepcional del legendario Rabí Akiva, llamado Shimón, decide alzar la voz. Los romanos no tardan en emitir una sentencia contra él. Se convierte en un fugitivo.
Junto a su hijo Eleazar, Rabí Shimón escapa al norte de Israel. Encuentra refugio en una cueva. No tienen provisiones, ni ropa de repuesto, ni un plan de supervivencia. Pero cuando una persona se dedica por completo a una causa espiritual, la naturaleza parece conspirar a su favor. Un algarrobo brota milagrosamente dentro de la cueva y un manantial de agua fresca aparece junto a la roca. Tenían lo justo para vivir, pero nada para distraerse.
Durante 13 años, la rutina de Rabí Shimón y su hijo fue tan radical como simple: se enterraban en la arena hasta el cuello para cubrir su desnudez y pasaban cada minuto del día sumergidos en el estudio de la Torá. Solo emergían, vistiendo sus túnicas gastadas, para las oraciones. Aquella cueva no fue una prisión; fue un horno de transformación espiritual.
El Error que Salvó al Mundo
Cuando finalmente una voz celestial (tradicionalmente atribuida al profeta Elías) les anunció que el César había muerto y el decreto estaba anulado, salieron al exterior. Pero su tolerancia al mundo "normal" se había evaporado. Al ver a unos granjeros judíos trabajando la tierra, Rabí Shimón no pudo contener su incomprensión. Su mirada era tan intensa, que los vaporicó sin querer. Una voz divina resonó de inmediato: "¡Mi mundo no existe para ser destruido! ¡Vuelvan a la cueva!".
Necesitaban un año extra para aprender a templar su luz. Al salir por segunda vez, vieron a un hombre cargando dos ramos de mirto la tarde del viernes. "¿Por qué dos?", le preguntaron. El hombre, con sencillez, explicó que eran para honrar el Shabat, uno por "recordar" y otro por "guardar". En ese gesto simple, Rabí Shimón comprendió la lección: la santidad no está solo en la cueva y el aislamiento, sino en las pequeñas acciones y en la vida cotidiana vivida con intención.
La Despedida que se Convirtió en Celebración
El último día de su vida, Rabí Shimón bar Yojai ya era el maestro de Torá más grande de su generación. En lugar de dejar un testamento común, organizó una última clase magistral que duró todo el día. Reveló los secretos místicos más profundos que había guardado en su corazón, lo que hoy conocemos como el Zóhar, el libro del "resplandor".
Sus discípulos no podían levantar la vista. La casa estaba envuelta en un fuego místico, una luz tan potente que formaba una pared impenetrable. Rabí Shimón no se apagó; se elevó envuelto en llamas de sabiduría, con una sonrisa en su rostro y envuelto en su manto de oración.
Por eso Lag BaOmer no es un funeral. Es la celebración del triunfo de la luz sobre la persecución. El César quería silenciarlo, pero no pudo. La historia lo condenó a una muerte prematura, pero vivió una vida plena y nos dejó un legado que ilumina hasta hoy.
Una Noche de Fogatas, un Legado de Fuego
Esta noche, los niños en Israel han pasado semanas recolectando tablones y ramas para construir torres de madera de hasta 10 metros. En Merón, la ciudad donde descansa Rabí Shimón, cientos de miles de personas bailan, cantan y encienden antorchas.
Cada fogata es un recordatorio visual: la Torá es fuego. No un fuego que destruye, sino un fuego que transforma lo material en energía, lo mundano en trascendente. Es el eco de aquella cueva olvidada y de aquella casa iluminada en el último día.
Lag BaOmer nos recuerda que cada uno de nosotros tiene una cueva interior donde puede encontrar su manantial, y tiene también la capacidad de salir al mundo cotidiano —con sus ramos de mirto— y transformarlo en una celebración. Hoy, el mapa de Israel no solo brilla por las hogueras; brilla simbólicamente para todo aquel que, en medio de la rutina, elige encender una luz.
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